Ligne 8

Crédit photo : Pixabay

République. Je trouve une place assise.

Strasbourg - Saint-Denis. Côte à côte, épaule contre épaule. Comme moi il part travailler un peu fatigué. La cinquantaine ? Il lit des mails sur un smartphone. Il se tient - même assis - comme un ancien militaire. La raideur, et puis ses vêtements, usés un peu, pratiques, son sac besace...

Bonne nouvelle. Il balaye l'écran d'un coup de pouce, des intitulés de mails défilent, il s'arrête sur un. Relevé de comptes, Le Crédit Lyonnais. Il le parcourt, zoom sur une ligne de dépense, le ferme, en ouvre un second.

Grands boulevards. Un titre froid, concis... clinique. Il en est destinataire, c'est "pour action", on attend son expertise. Il l'ouvre sur une dizaine de photos. Il se concentre sur une ou deux, les agrandit, examine un détail. Une trainée épaisse rouge confiture, le coin des lèvres, un visage blanc. Pas pâle, pas cireux : blanc. Tellement blanc d'ailleurs que j'hésite et crois encore un instant à un happening, à une sculpture. Les yeux sont clos.

Richelieu-Drouot. Pas de soupir, aucune émotion visible. Il ferme le message puis Gmail (j'ai juste le temps de lire son objet une dernière fois : "Photos scène de crime Chloé T***").

Opéra. Il ouvre Les Echos, scanne un article ou deux.

Madeleine. Il quitte la rame.

Jeanne Added - A War Is Coming

Akala | Fire In The Booth (PART 1 AND 2)

Sonya

Her watch has ended.

Etude en rouge

Mark Rothko - Black in Deep Red

J'ai vu la scène cent fois, quasiment toujours le même documentaire. Les oiseaux dessinant des cercles concentriques de plus en plus serrés, jaugeant le corps. Est-ce qu'il est bien mort, est-ce que j'ai le droit de me servir, qu'est-ce que je risque.

Et puis un premier se pose, ose toquer le cadavre du bec. D'autres aimeraient suivre son exemple, ballet sautillant d'hésitations et de désirs contradictoires. Le premier s'enhardit, pince la peau et tire dessus. Il teste sa résistance : le corps tressaute sous l'affront. Quelques oiseaux méprennent le soubresaut pour un signe de vie et s'éloignent un instant, mais le festin est annoncé.

Sous la peau, la richesse supposée. Crevée elle libérera un premier trésor, puis d'autres. Les morceaux les moins appréciés seront rejetés à même le sol, les plus bas dans l'échelle alimentaires les ramasseront plus tard. Les insectes enfin finiront de nettoyer les os et il ne restera sur eux que la peau, dessinant un animal trop plat, une contrefaçon dérangeante. La trace imprimée dans la terre du passage d'une vie.

Je croise donc ce matin-là un petit attroupement de cinq ou six riverains. Ils tournent autour des restes qu'un voisin vient de déposer sur le trottoir. Valse d’hésitation. Deux sacs poubelles gonflés, fermés, étiquetés "chausserie" & "vêtements". Trois cadres, un meuble démonté, des babioles.

Vaguement honteux de mon envie, de ma curiosité, je ne m'arrête pas. Pourtant au dos de l'un des cadres deux cartes postales. Qui cache ses secrets entre une reproduction et le mur ? Je m'éloigne.

Et puis dix minutes plus tard je négocie avec ma conscience un vague prétexte pour descendre à nouveau cette rue. Acheter une baguette à l'angle. Et puis j'ai besoin de cadres.

Une voisine ravie emporte sous mes yeux un petit chevalet de peintre, ceux qu'on utilise pour exposer les petits formats. Une autre un étendoir à linge. Un des sacs est éventré, sous la peau de plastique noir les restes d'une vie. Des bottines, des chaussures en bon état. Deux dames voilées sortent du second pull après pull, avec un respect quasi-religieux. Elles trient des reliques, replient et rangent ce qu'elles n'emporteront pas. Moi, j'hésite toujours. Je tourne.

Un homme moins attentionné, dans les souvenirs jusqu'aux chevilles, m'encourage du regard. J'arrache à mon tour mon lambeau, en grommelant mon vague "j'ai besoin de cadres". Le sentiment ridicule de devoir me justifier.

Je pars avec comme un voleur, je n’observerai en détail ce que j’ai pris qu’une fois enfermé chez moi. Deux cadres Ikea, métal noir brossé, immaculés. Des reproductions d'études par Mark Rothko.

C'était hier. Ce soir en rentrant du travail je ferai un détour mais il ne restera presque plus rien. Des reliefs de reliefs. Empreinte dans le trottoir du passage d'une vie.

Elle aimait l'art contemporain. Epoussetait le haut des cadres. Chaussait petit. Habitait rue des Pyrénées.

Les cartes postales ne sont plus là.

Je n'en saurai pas plus.

Mon reuf feat Pierre Niney

Pierre Niney, ex comédie française.

C'est con, mais ça me touche. Le mélange. Ou réaliser qu'en fait les deux cultures maintenant peuvent s'interpénetrer.

Bref.

Unicorn VS. Wild

Moi : "(...) but then when T-Rex hits the jugular there's just nothing even the mighty Unicorn can do..."

Merveille :" Te faut une écharpe pour le sang... "

Non, je n'irai pas voir le dernier Les Visiteurs

Illustration : Poe qui fronce du nez, 1848

Alors voilà, j'ai un travail. Je l'aime vraiment.

Bureau à ma gauche, Bobine, à ma droite, Fonceuse. Fonceuse me guide, Bobine m'épaule. J'aime énormément bosser avec les deux.

Je suis à une heure dix de transport de mon domicile. Du coup, je bouquine beaucoup.

Toutes les deux lisent. Fonceuse pas mal. Bobine un peu moins, en tout cas moins en ce moment. Elle s'étonne, le livre devant moi n'est pas le même qu'hier, et la semaine dernière déjà c'en était un autre. Devant un café elle s'ouvre - on se connait encore peu - elle aimerait trouver le temps, son fils tout ça.


Elle aime Stephen King (j'approuve), elle aime Musso (je tousse).

Et je ne m'aime pas trop quand je tousse.

Si je lis Carrère, c'est grâce à Merveille.
Que j'ai tenté d'épater avec Debray.
Debray, grâce à une prof'.
Qui aimait aussi Chambers.
Chambers grâce à Lovecraft.
Lovecraft c'est depuis Poe.
Poe, lui, c'est Maupassant.
Maupassant (merci) c'est King.

Je ne suis pas en train de dire que Bobine va "évoluer" grâce à moi ou à un autre, ce serait atroce. Je suis en train de dire que quand je fronce du nez en entendant "Musso", quelqu'un, quelque part, lève un sourcil devant un "King".

Or Bobine est libre d'aimer Musso, c'est ok. De toute façon, si Carrère fait de la littérature, c'est aussi grâce à Lovecraft.

Par contre, non, je n'irai pas voir Les Visiteurs 3 (ou 4).

there is no spoon original english

Les Elles - Les ciseaux pointus

J'écoutais, l'été, Inter le soir. La Kris, beaucoup. Des vieilles fictions radiophoniques, aussi.

J'étais au lycée. Je commençais à me sentir socialement bien à ma place, j'avais une bande, MA bande, j'étais populaire. Presque oublié, le calvaire du collège. L'entrée en 6e les cheveux trop longs, l'appareil dentaire, pas les bonnes fringues, pas d'Addidas aux pieds. Presque oublié la primaire, cinq années calmes dans une petite école de campagne.

Mais j'ai complètement oblitéré la maternelle.

"J'aimerais bien avoir des ciseaux avec des bouts pointus j'aimerais bien j'aimerais bien..."

... et on t'emmerde.

République, trois graphes, un bien fou...

En cas d'attaque terroriste

Le premier jour des vacances, une gare.

Je suis sans voix.

Le réalisme des dessins et des situations. "Abritez-vous derrière un obstacle solide". L'impression de revivre les classes, se cacher derrière un arbre ne sert à rien, "Te cache pas derrière les kékés ! Tiens regarde BAM"; le trou dans ce qui dans l'imagination d'un civil tient lieu de couverture, "C'est pas comme dans les films".

Se préparer à cette situation semblait déjà assez incongru, même en kaki. "Éloignez-vous des ouvertures, allongez-vous au sol". C'était pour faire semblant, c'était pour dix mois, jouer à la guerre, jouer au soldat, l'armée de Valmy.

"En cas d'attaque terroriste", comme "en cas d'incendie", "en cas de montée des eaux".

Renaître sur ce quai, là, planté béa devant un panneau. Renaître cible de tirs, cible de l'autre.

"En cas d'attaque terroriste". "Si". Ou "quand".

 

Etre discret, se fondre dans le décors, devenir indétectable au nez, à l’œil, à l'oreille de l'autre.

"Enfermez-vous, barricadez-vous".

La Haine

Je me souviens, dans La Haine de Kassovitch, l'un des acteurs râle après une émeute en banlieue et à nouveau des voitures brûlées : "Ils ne pourraient pas brûler la capitale pour changer ?". Merveille, samedi : "Ils ne pourraient pas attaquer le XVIe pour changer ?"

Non, ils ne peuvent pas, et pour une raison simple. On les emmerde. L'Est parisien les emmerde.

On est beaux, de toute les couleurs. On croise et on parle souvent à des musulmans, des juifs, des cathos, et parfois nous les athées on se fout doucement de leur gueule, mais on les aime bien quand même. Et ça les emmerde.

On picole ferme en terrasse, bourrés souvent on raconte les pires conneries au monde, et parfois on fait sens. Et ça les emmerde.

On s'envoie en l'air avec des gens qu'on connait bien, parfois des qu'on connaît moins, on a une sexualité normale souvent, débridée parfois. Avec des femmes, avec des hommes, avec les deux. Et ça les emmerde.

On va au théâtre, on lit, on file au ciné pour regarder des conneries, parfois, des films qui portent du sens, souvent. Et ça les emmerde.

Daesh, ta barbe longue, tes idées courte, ton complexe d'infériorité, tes AK 47 comme talonnettes, ta peur de l'autre, ta trouille des femmes, ta haine du rire, ton incapacité à comprendre, à raisonner, à aimer le vin, à respecter l'ivresse honnête des sens, ton courage face à des enfants, à des hommes entravés, la faiblesse qui t'a fait victime de plus malins que toi, on t'emmerde.

Monde de merde.

Et Bill d'encore et toujours faire semblant d'y croire.

Sitting Bull lui, vaincu, trophée d'une Amérique moderne et triomphante, baisse les yeux, arrêtez de me faire chier dans 5 ans au plus je finirai sous les balles sordides d'un auxiliaire de la cavalerie, pour une fois bien à l'heure...

Bill mettra en scène sa mort, faute d'éthique.

40 ans. Je suis old-school...

YOU LOOK DISGUSTING

Sweet 17

Tu as quoi, 17 ou 18 ans ? Tu as travaillé un peu pendant les vacances, gagné plus en pourboires d'ailleurs qu'en salaire, mais tu te lances.

Tu l'aimes bien, 'been dreaming about getting into her pants for quite a while now, étonné de ta propre audace vous êtes au restau, c'est toi qui invites.

Dans un instant tu vas devoir goûter le vin (montée de stress), à la lecture de son prix tu as pâli un brin, mais ce soir tu sacrifies au rituel. Tu joues à l'adulte que pourtant tu te défends de vouloir un jour devenir. La serveuse, pas beaucoup plus âgée que toi, joue le jeu, sourire en coin, te donne du "monsieur a choisi".

Elle, de l'autre côté de la table, est heureuse, sacrifie au rituel, allonge une jambe.

Et toi de penser que demain, qui sait...

Demain tu as 40 ans, le couple en face 17, 18 tout au plus. Tu ne te souviens pas exactement de l'endroit, de son nom à elle, you never quite managed to get into her pants...

"Mais c'était bien. "

Christopher Lee...

... C'était aussi ça.

Oui, comme vous dîtes, "quand-même..."

Abracarambar !

Photo - FIFA

"Le président de la Fifa, Sepp Blatter, son Dircom et le Secrétaire Général sont tous les trois assis dans une voiture.

Qui conduit ?

La Police."

La blague est très bonne, je trouve. Elle est de Walter de Gregorio, dircom de la Fifa, justement. Enfin ex' dircom, il a perdu son job 3 jours après l'avoir faite pendant une interview.

RIP Walter.

Marseille (enfin juste à côté)

"Moi je me suis battu avec un tigre. Pas un petit, un tigre du Bengale hein, non, un tigre de Sibérie, un vrai, 450 kg.

Et elle, elle arrive : "Un jour j'ai eu maille à partir avec un bichon..."

Brève de terrasse, Gemenos.