Des garçons, tous. Pré-ados. Ils portent le même pull, vert bouteille, les armes de leur école sur le coeur. Et elle imite si bien les public schools britanniques qu'ils ont tous l'air de petits anglais, tâches de rousseurs et têtes trop peignées. Ils descendent à St Cloud, goes without saying.
Ce matin pourtant, j'en vois un descendre un arrêt trop tard, à La Défense. L'air un peu perdu, les yeux petits comme des boutons de bottines : il s'était assoupi. Il va prendre un tir...
Élan de sympathie, vite réprimé. La pitié est dangereuse, et ma journée commence...
