Dans un train encore à l'arrêt, ma fille aînée rêve et fixe un point invisible au delà de la fenêtre.
L'appareil est lourd dans mes mains, mécanique, préhistorique. Je fais le point sur elle, cadre, laisse de l'espace à son regard. En arrière plan le quai, un banc et deux jeunes adultes. Assis et flous, ils s'embrassent.
C'est juste parfait. Je déclenche.
J'ai exposé la pellicule à la lumière du soleil, accidentellement, bêtement. Et puis tant mieux ; ma plus belle image n'existe que dans mes souvenirs. Je sais qu'elle y est réussie.
