Violette

J'ai une tendresse certaine pour mes compagnons de cellule, ceux qui chaque matin partagent avec moi un trajet de métro, un bout de train.

Chacun me raconte son histoire.

La semaine dernière. 25 ans environs. Les cheveux teints, mal, les racines noires. Sa paire de jeans. Le pull. Tout, jusqu'à sa broche est violet, décliné dans toutes les nuances imaginables.

Et la broche en question : rien de moins qu'une poupée de chiffons de vingts bons centimètres de long. "Violette". Tout criait : "Regarde-moi, prête-moi attention, j'existe". Sauf que...

Sauf que je suis incapable de me rappeler si elle était jolie ou pas. Camaïeu violet : le camouflage parfait.