Chaville en mars. Je sors. Alchimie parfaite : grosse pluie tiède, et dans les oreilles la nostalgie de Portishead... Odeurs de chaleur mouillée. Ca sent le Moulin. La Folie, la Cédelle. Je n'ai qu'à fermer les yeux.
La passerelle étroite, traversée en voiture. L'appart au dessus du garage. Monter sur le toit régler l'antenne et te regarder de haut. Les kayaks déposés par la crue... La capuche de ma parka tombe. Je lève la tête pour mieux sentir les gouttes.
Dix ans plus tard, les rochers eux n'ont pas bougé. Pour le reste...
